- En primer y protagónico lugar, Silvio cantando la historia de tres hermanos (uno de ellos podría ser cualquiera). Bella y alegre canción con una letra tan accesible como ininteligible. Siempre parece haber un verdadero significado oculto y yo prefiero a veces quedarme con la más visible forma simple. ¿Cómo entrar en la cabeza de un genio? Evidentemente, siendo otro genio, pero a veces la alegre y sutil vagancia gana a las ganas de saber... que bien.
- En segundo lugar, un viento chirriante colándose por las ventanitas horizontales. Quejándose, llorando e intentando integrarse en mis sonidos cerebrales, mezclándose ahora con el cantado testamento: ¡yuiuhuihhiiuhih!
...y yo pensaba nombrar un tercera pista de sonidos captada por mi oído semitupido, pero ahora ese sonido (antes algarabía de doñas y dones pueblerinos) se llama silencio. Un silencio relativo, apenas interrumpido por una insistente tos, además de las anteriormente mencionadas dos primeras pistas de mi sentido esterefónico. Pero cada pista es un mundo. Y mi mundo son todas esas pistas, añadiendo dos sillones maltratados de guagua y un incómodo cristal sobre el que apoyo mi espalda. Añadiendo también un sol caliente y matinal, un motor que arranca y el conocimiento previo de saberme cerca de un pequeño, edificado y sin encanto, pueblo costero. El desconocimiento, asimismo, de que camino va a ser tomado para llegar a casa por este ruidoso gusano verde en el que viajo. Y ahora, las inquietantes curvas que me provocan naúseas al escribir, los baches que afean -aún más- mi letra y mi organismo que amenaza explusar el desayuno.
- En segundo lugar, un viento chirriante colándose por las ventanitas horizontales. Quejándose, llorando e intentando integrarse en mis sonidos cerebrales, mezclándose ahora con el cantado testamento: ¡yuiuhuihhiiuhih!
...y yo pensaba nombrar un tercera pista de sonidos captada por mi oído semitupido, pero ahora ese sonido (antes algarabía de doñas y dones pueblerinos) se llama silencio. Un silencio relativo, apenas interrumpido por una insistente tos, además de las anteriormente mencionadas dos primeras pistas de mi sentido esterefónico. Pero cada pista es un mundo. Y mi mundo son todas esas pistas, añadiendo dos sillones maltratados de guagua y un incómodo cristal sobre el que apoyo mi espalda. Añadiendo también un sol caliente y matinal, un motor que arranca y el conocimiento previo de saberme cerca de un pequeño, edificado y sin encanto, pueblo costero. El desconocimiento, asimismo, de que camino va a ser tomado para llegar a casa por este ruidoso gusano verde en el que viajo. Y ahora, las inquietantes curvas que me provocan naúseas al escribir, los baches que afean -aún más- mi letra y mi organismo que amenaza explusar el desayuno.
